La tarte

Nous nous préparions à partir pour une journée à la plage avec nos parents. Ma mère avait prévu un pique nique et une magnifique tarte refroidissait sur le dessus du buffet de la cuisine. Elle faisait, pour ces occasions, de délicieuses tourtes à la viande ou aux petits pois que je suis incapable de reproduire aujourd'hui.

Mes frères étaient déjà prêts, on sait bien que les garçons ne traînent pas pour se laver et s’habiller, c’était du « vite fait ». Moi, j’avais toujours quelque chose qui n’allait pas, des nœuds dans les cheveux, un élastique trop serré ou trop lâche, une barrette qui ne fermait pas. Bref, j’avais toujours « l’œuf » selon une expression de ma mère qui supportait ma mauvaise humeur sans sourciller. Ce jour là, c’étaient mes sandales qui me posaient problème, je ronchonnais et la colère eut raison de moi. C’était assez fréquent, je suis obligée d’admettre que je n’ai jamais été d’un calme exemplaire. Je me levais et envoyais la sandale dans les airs.

Elle tomba lourdement sur la belle tarte innocente. Ma mère ne se démonta pas et garda son sang froid, elle enleva la sandale et coupa le coin où elle était tombée sans le séparer du reste.

« Ce sera ta part » me dit-elle …